New York non si spiega. Si attraversa.

C’è una cosa che di New York non si racconta mai.

Tutti parlano dei grattacieli, delle luci, del rumore. Della città che non dorme.

Io ricordo il silenzio.

La mattina presto. Sei sul ponte di Brooklyn. Il fiume sotto è fermo. Davanti hai Manhattan che si sveglia piano, una finestra alla volta.

Cammini. E più cammini, più capisci una cosa semplice.

Lì nessuno ti chiede da dove vieni. Lì devi solo esserci.

È per questo che si torna. Non per i palazzi. Per quel senso che ti prende quando attraversi il ponte e ti sembra di stare iniziando qualcosa.

Non so spiegartelo. New York non si spiega.

Si attraversa.

Cose belle. Storie belle.